День рождения. Кладбище стереотипов. Дежурные подарки, дежурные комплименты, дежурный стол с винегретом и запеченной курой. А потом неделю отмываешь квартиру и разыскиваешь хозяев оставленных шарфов-флешек-перчаток. Слов нет, можно организовать светский раут с осетриной и шампанским, можно простоять пару дней у плиты изготовляя феерический торт. Можно… да много всего можно – главное не изменится – ты становишься старше. И люди, которые приходят к тебе, этому радуются. Радуются тому, что ты стареешь.
А я вовсе не чувствую себя старой. У меня глаза обиженной девочки, пробор приказчика из обувного магазина и тонкие пальцы. Лыжный костюм делает меня похожей на торговку с рынка, а блеск для губ, на портовую шлюху. У меня десятилетняя дочь, но многие принимают ее за мою младшую сестренку. Черт побери, я вовсе не хочу становиться старше!
Я хочу по-прежнему есть колбасу без хлеба, мочить монстров, яростно дергая мышкой, шляться по лесам с автоматом наперевес, валяться в постели до обеда и хлебать пиво по вечерам. И мне фантастически срать на Актимель, президента США, операции Аллы Пугачевой и Ваню Урганта.
О, нет, я совсем не против закатить пирушку и вдоволь пофестивалить, вовсе нет, но давайте поищем для этого повод более радостный, чем очередное приближение смертного часа а?
А вообще, я частенько задумываюсь о смерти. Вернее о том моменте, когда земное существование прекратится. Иногда становится страшно. Иногда интересно. Увы, с возрастом интереса становится все меньше, а страхов – все больше.
К чему бы это?