Не пишется. Вроде и есть о чем, и есть зачем, и слова какие-то подбираются, а только не пишется и все, хоть расшибись. И крутятся, сталкиваясь между собой и закладывая лихие виражи на поворотах – скомканные, не обернутые глянцевыми фантиками, мысли. О тебе. О себе. О нем. О нас. Обо всем и ни о чем.
Очередная недобитая влюбленность сыплется горошинами из разорванного мешка. А ведь раньше, когда-то давно, когда мир делился напополам спелым яблоком, все было совсем иначе. Казалось, не надышаться. Отлипаешь, оставляя на память клочья собственной кожи, а все не пересказать, не передумать, не перемыслить… Закрываешь дверь и бродишь по дому потерянной тенью. И тянется время, расцвеченное смсками. И засыпаешь обняв подушку. И просыпаешься к письмам, словам, мыслям…
Сейчас все проще. Рассыпавшиеся горошины не собрать. Каждая заплатка накладывается аккуратно, прошиваясь крепчайшими нитками, во избежание. Больше – не надо. Меньше – не интересно. Вместе – хорошо. Без… впрочем, тоже не плохо. В счастье – подбираешь всегда самые простые слова, это о несчастье можно писать многотомные сочинения. Да и слишком уж оно беззаконное – счастье. Настоящее счастье, оно ведь всегда краденное, и неважно, у судьбы, обстоятельств, людей, времени, а от того, вовсе недолговечное.
Случайное прикосновение – и мир рассыпается красками бразильского карнавала. А потом судьба щелкает пальцами, и карета превращается в тыкву, а тебе остается только пыльный мешок и рассыпавшиеся по земле горошины.

@темы: "символ неба"