Как всегда после глобальной суеты наступает апатия. Буйные майские праздники утомили до невозможности. Вторую неделю пытаюсь выспаться и как нетрудно догадаться, ничегошеньки не выходит. По полдня борюсь со сном, а ночью пялюсь в потолок не в силах уснуть. Что с этим делать, пока не придумала.
Вчерашний вечер в «Харлее» добавил неделе живости, а мне головной боли на утро. Чего меня туда понесло? Хотя это больше риторический вопрос и ответ на него я отлично знаю. Было ли мне хорошо? Не знаю. Знаю только, что плохо точно не было.
Номер опять запаздывает. Редактура, мать ее, тормозит как эстонская улитка. А сидеть в офисе вовсе не хочется. Хочется сидеть на бережку, глядеть на текущую мимо воду, пить коньяк и лениво размышлять о вечном. Любоваться тучами цвета булыжной мостовой и молчать, прихлебывая янтарную терпкую горечь из пузатого бокала на тонкой ножке. «Нет ничего лучше плохой погоды».
Очередной раз перечитываю «Триумфальную арку». Пытаюсь понять, как герои повествования умудряются так много пить и не болеть по утрам. Вероятно, у них какой-то другой алкоголь. Или организмы по-другому устроены? В кабинете холодно. На душе мерзко. Весна, мать ее, весна…